我便宜一毛。
“来来来，六毛钱一碗，不比对面的差！”
他对着过路客人大声喊着。
我握紧了汤勺，心里沉甸甸的。
价格战，我根本没办法拼。
但我的客人，还是有一半被抢走了。
7那天晚上，我在家里坐了很久，直到煤油灯的火光一点点摇曳。
我不能降价，但我可以做别的。
第二天，我在汤粉摊旁边摆了一个小炉子，锅里炖了一锅卤蛋和牛肉。
客人们一来，我就笑着招呼：“今天加了新菜，买汤粉送卤蛋，试试看？”
工人们尝了一口，眼睛一亮：“咦，这蛋够味！”
我暗暗松了口气。
竞争是无法避免的，但我可以找到自己的生存方式。
8两个月后，那个中年男人的摊子消失了。
他没办法熬那么久的高汤，也没办法像我一样，早起熬卤味。
巷子里的客人越来越多，有些人甚至特意走到这里，就为了喝一碗我的汤粉。
“叶姐，你啥时候开家店啊？”
一个年轻人笑着问，“天天蹲在这吃，腿都麻了。”
我心里微微一动。
开店？
我看看身旁的小摊，看看自己这几个月攒下的几百块钱，忽然觉得，也许，是时候往前走一步了。
第三章：小店崛起，生意越做越大11996年春天，南方的雨季来得早，巷子里的泥地被踩成了一道道深深的沟壑，空气里弥漫着湿土的味道。
我站在街角的木门前，心里剧烈跳动。
这是一间临街的小铺子，门脸不大，屋里只有两张旧木桌，墙角的灶台还留着上一家面馆的黑烟痕迹。
房东叼着烟，眯着眼看我：“叶姐，租这店面可不便宜，一年要六百块，能行吗？”
我沉默了一瞬，咬牙从口袋里掏出一沓皱巴巴的钱，郑重地递过去：“行。”
这是我一年摆摊攒下的全部积蓄，压在手心里，像是一块滚烫的铁。
房东接过钱，点了点头，扔给我一串钥匙。
“行，那这店，就是你的了。”
2开店比摆摊难得多。
小吃摊只需要一口汤桶、几个碗，而店铺得有桌椅、招牌、炉灶，甚至要考虑进货渠道、人工成本。
我把老旧的灶台清理干净，砌了两口大锅，一口熬汤，一口卤肉。
桌椅是二手市场买的，刷上了新的漆，勉强能用。
门口的牌子，是我亲手写的“叶记汤粉”，笔迹有些生涩
