文转头看见守墓的老人向他点头致意。
他看了看手表，已经在这里站了近两个小时。
“该走了，文曦。”
姜昊文轻声说。
伸手最后一次抚摸墓碑。
“明年再来看你。
可能...可能是最后一次了，医生说我年龄大了，年轻时候工作太忙，导致心脏...”姜昊文没有说完，只是深深鞠了一躬，然后转身离开。
走出几步，姜昊文又回头看了一眼，阳光正好照在陆文曦的照片上，她似乎笑得更灿烂了。
7.回到家中，姜昊文脱下湿外套，给自己泡了杯茶。
这间老房子还保持着三十多年前的样子，文曦喜欢的淡蓝色窗帘，收集的陶瓷摆件，甚至连她自己最后翻阅的那本书还放在床头柜上。
姜昊文走进书房，从书柜最上层取下一个布满灰尘的纸箱。
今年不一样，姜昊文决定整理一些文曦的遗物。
医生的话很明确，他的时间不多了，有些事情必须趁还能做的时候完成。
纸箱里都是文曦一些生前遗物。
在纸箱的最底下姜昊文发现了一个皮质封面的笔记本，已经泛黄褪色。
姜昊文皱起眉头，他不记得见过这个本子。
翻开第一页，文曦熟悉的字迹映入眼帘：“如果我离开了，亲爱的昊文同学，请读这些文字。
这是我最后想对你说的话。”
姜昊文的手开始颤抖，茶杯差点打翻。
他深吸一口气，戴上老花镜，开始阅读这本被遗忘多年的日记。
日记记录了文曦生病最后几个月的心路历程。
她写下了对死亡的恐惧，对家人的不舍，还有...一份清单。
“在我离开前想做的事：1.再看一次大学的樱花 2.学会做念念最爱吃的红烧肉 3.给姜昊文织一件毛衣或者围巾4.和姜昊文跳最后一支舞 5...”清单共有十项，前五项被划掉了，后五项则空着。
最后一页写着：“可惜时间不够了。
姜昊文，如果你看到这些，能替我完成它们吗？
就当是我们一起完成的。”
这句话的后面还画着一个躲在门背后捂嘴的笑脸。
泪水模糊了姜昊文的视线。
姜昊文合上了日记本，抱在胸前，仿佛这样就能感受到文曦的存在。
“傻女人，”姜昊文哽咽着说，“为什么不早点告诉我...”第二天清晨，姜昊文收拾了一个小行李
