员的声音充满困惑，“它发芽了。”
林默跪在湿润的泥土前，看着那株蓝紫色的幼苗。
它的叶片形状像五线谱，茎干弯曲的弧度宛如高音谱号。
风吹过时，叶片相互摩擦，发出类似钢琴的清脆声响。
“我们查不到花的品种，”管理员说，“园里决定叫它‘默雨花’。”
林默轻轻触碰叶片，突然想起沈煜修改乐谱时写的那行字：“此处要有光。”
——多年后，维也纳的咖啡馆。
林默坐在靠窗的位置，无名指上的翡翠指环在阳光下泛着柔光——那是整理遗物时，在沈煜母亲的首饰盒里发现的，内侧刻着《默雨》的第一小节音符。
窗外开始下雨，钢琴声就在这时响起。
熟悉的旋律让她浑身僵硬。
弹钢琴的年轻人抬头微笑时，眉眼的弧度让她想起某个永远停留在二十九岁的身影。
“这首曲子叫？”
她听见自己问。
“《Regenlied》，”年轻人回答，“德语里的‘雨之歌’。
是我老师写的，他说要送给一个‘会笑着听雨的人’。”
林默望向窗外。
雨水顺着玻璃蜿蜒而下，像无数透明的琴键正在被无形的手指弹奏。
她摸了摸戒指内侧的刻痕，突然明白沈煜最后一封信的意思：“如果某天你带着别人来听《默雨》，我会在音符里轻轻祝福。”
阳光穿透雨云，在水洼里投下晃动的光斑。
林默闭上眼睛，听见二十岁的沈煜在录音带里说：“林默，下雨的时候……记得听。”
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