向电话亭，“我其实能考及格，只是……只是想让我多看看你。”
吉姆接过试卷，卡通警察的警号牌上，歪歪扭扭写着“DAD”。
他突然想起莱斯特家墙上的“优秀消防员”奖状，想起王建军按掉医院电话时的神情——原来每个父亲，都在用自己的方式，修补孩子心里的裂痕。
警车的警报声在远处响起，像段未完成的童谣。
吉姆摸了摸戴夫的头，指尖掠过他后颈的绒毛，那里还留着婴儿时期的淡淡奶香。
“走吧，”他说，“这次，我们一起面对。”
戴夫点点头，把校徽端正地别在领口。
厨房窗外，梧桐树的影子正爬上电话亭的玻璃，在渐暗的天色里，投下两道交叠的剪影——像父亲与儿子，终于在真相面前，站成了彼此最坚实的依靠。
