原来早已在他的琴声里，埋下了震动的密码。
“试试用我的手弹钢琴？”
林晚忽然牵起他的手，按在录音室的电子琴键盘上，“C大调是这样——”她的手指扣住他的，按下中央C，震动通过琴键传到指尖，“而G大调……” 她的拇指滑向第五个琴键，掌心与他的完全贴合，像在弹奏一首无声的二重奏。
<顾沉舟的视线落在两人交叠的手上。
她的指甲修剪得圆润，甲缘泛着珍珠光泽，而他的指腹布满琴弦磨出的茧子，却在相触时产生奇妙的共振。
当她带着他弹《小星星》时，每个音符的震动都对应着记忆中的琴键位置，仿佛十年前中断的乐谱，正在她的指尖重新续写。
深夜离开电台时，梧桐大道的路灯把两人的影子拉得老长。
林晚忽然掏出手机，展示相册里偷拍的照片：顾沉舟趴在调音台上，指尖轻点频谱仪，屏幕上的波形恰好组成小提琴的轮廓，而他的侧脸被蓝光勾勒，睫毛在眼下投出蝶翼般的阴影。
“雨薇说你以前总把琴弓藏在床底。”
她的声音轻得像夜风，“其实录音室的储藏间有面隔音墙，上面全是听众寄来的‘声音标本’——有盲人用盲文写的雨声，有聋人用震动传感器录的心跳。”
她忽然转身，眼睛在夜色里亮晶晶的，“你愿意把琴弓的震动也存进去吗？
就当……给未来的听众留颗星星。”
顾沉舟的胸口忽然发紧。
他想起医院病历单上的“左耳残余听力衰退”，想起指挥发来的骨传导小提琴资料，却在看见林晚袖口的麦克风刺绣时，听见自己说：“好，但你得教我用震动‘写’五线谱。”
她笑了，酒窝在路灯下若隐若现，从便签本里抽出张泛黄的纸——是七年前中学生交响赛的节目单，背面用铅笔写着：“17号选手顾沉舟，琴弓刻着‘LW’，拉《梁祝》时，我在侧幕听见琴弦震动的声音，像星星掉进了录音带。”
夜风掀起节目单的边角，顾沉舟看见背面还有行小字：“原来星星真的会发光，只要你愿意用掌心接住。”
他忽然想起车祸前那个暴雨夜，车载广播里没说完的“星光相伴”，此刻终于在林晚的指尖，化作了可触摸的五线谱——那些曾被寂
