老师匆匆赶来，连声道谢。
小女孩临走时，把没吃完的巧克力塞给陈宇：“哥哥，给你。”
他接过巧克力，塞进我手里，转身时耳尖发红：“老子才不爱吃甜的。”
暴雨渐歇，夕阳从云层里漏出来，给陈宇的背影镀上金边。
他的球鞋在水洼里踩出响亮的水花，突然转身冲我晃了晃手里的观测报告：“书呆子，明天把望远镜借老子玩玩，老子要看看猎户座是不是真长那样。”
我看着他跑向操场的身影，雨水从报告纸页间滴落，晕开的墨迹像片被雨水打湿的星空。
原来有些星星，只有在暴雨过后的黄昏，才会露出最明亮的光芒。
第四章：旧录像带与蝴蝶纹身（下）秋分那天，陈宇把我拽进学校后巷的杂物间，生锈的铁门后堆着台老式放映机。
他擦了擦镜头，从裤兜掏出盘录像带，塑料外壳上贴着“1998年厂庆文艺汇演”的标签。
“在阁楼发现的。”
他蹲下来调整放映机角度，灯泡亮起的瞬间，墙面上浮现出晃动的画面：穿着喇叭裤的年轻人在舞台上跳舞，背景是巨大的红色横幅，写着“前进化工厂三十周年”。
我认出画面里领舞的女人，碎花裙在旋转时扬起优美的弧度——是陈宇笔记本里的照片上的女人。
他盯着屏幕，喉结滚动：“我妈，她以前是厂花，跳舞特别好看。”
镜头扫过观众席，穿蓝色工装的男人举着相机，正是照片里抱着婴儿的男人。
录像带突然发出刺啦声，画面定格在女人微笑的瞬间。
陈宇伸手关掉放映机，黑暗中传来他打火机的咔嗒声：“他们离婚那天，我把这盘带子藏在了衣柜最里面。”
烟头的火光在他瞳孔里跳动，映得后颈的蝴蝶纹身忽明忽暗。
“为什么纹蝴蝶？”
我问。
他摸了摸后颈，笑了一声：“我妈说，蝴蝶破茧的时候最疼，但疼过之后就能飞了。”
黑暗中，他的声音轻得像片羽毛：“那年她走的时候，我趴在窗台看了三天，等蝴蝶从蛹里飞出来，可它一直没出来，后来我才知道，蛹早就被雨水泡烂了。”
我想起他课本上的笔记，那些用红笔圈住的重点，像极了蝴蝶翅膀上的斑纹。
原来每个刺青背后，都藏着一只没能飞出来的蝴蝶，和一个在暴雨中守着蛹
