有三十平米。
光线有些昏暗，只有一扇朝南的小窗透进些许天光，勉强勾勒出屋内的轮廓。
靠墙是顶天立地的旧木书架，上面密密麻麻地塞满了各种各样的旧书。
书脊朝外，颜色深浅不一，大多是竖排版的线装书，也有一些泛黄的平装书和旧杂志。
书架前随意堆放着几摞书，仿佛主人刚刚离开。
屋子中央是一张宽大的旧木柜台，柜台上放着一个老式算盘、一个笔筒（里面插着几支毛笔）、一方砚台（墨迹未干），还有一盏蒙尘的铜油灯。
柜台后面是一把藤编的摇椅，椅面上铺着一块洗得发白的蓝印花布垫子。
空气中漂浮着细小的尘埃，在窗户透进的光柱中缓缓舞动。
整个书店安静得能听到自己的心跳声。
陈默慢慢走进去，脚步声在寂静中显得格外清晰。
他伸手拂去一个书架上的灰尘，指尖触碰到那些或粗糙或光滑的书脊，传来一种奇异的温润感。
他随手抽出一本线装书，封面已经磨损，只能隐约看到“唐诗”二字。
翻开内页，纸张泛黄发脆，上面是隽秀的毛笔小楷，字里行间似乎还残留着书写者的气息。
他环顾四周，目光落在柜台后的墙壁上。
那里挂着一幅裱起来的黑白照片。
照片上是一位清瘦的老人，穿着长衫，戴着圆框眼镜，坐在一把类似的藤椅上，手里捧着一本书，脸上带着温和的微笑。
照片下方有一行小字：“陈书海，摄于一九八零年”。
这就是那位素未谋面的叔公吗？
陈默凝视着照片，心中涌起一种难以言喻的情绪。
这位老人，一辈子守着这家小小的书店，与这些无声的书籍为伴，度过了怎样的岁月？
他在藤摇椅上坐下，椅子发出轻微的“吱呀”声。
他闭上眼睛，仿佛能感受到叔公残留在这里的气息，感受到这家书店所沉淀的漫长时光。
这里没有城市的喧嚣，没有工作的压力，只有宁静、书香和一种被岁月温柔包裹的感觉。
他从未有过这样的体验。
接下来的几天，陈默没有急着离开，也没有去考虑如何处置这家书店。
他像一个闯入者，又像一个迟来的继承人，开始小心翼翼地探索这个属于叔公陈书海的世界。
他做的第一件事是打扫。
书店积了厚厚的灰尘，显然已经有一段时
