当年那样，红着眼求我‘活着’。
可你知道吗？
能听见你的声音，看见你的眼泪，已经是铸鼎人最甜的苦。”
昭宁的手穿过微光，却只触到冰冷的残片。
她看见裴溯的刻刀在“世世”二字上停顿，血珠滴在竹简背面，晕染出“长宁”二字——那是他无数次在心里写给她的别名。
“我不要你做英雄，”她对着光影中的身影大喊，“我只要你活在桑林里，看少女采葚，听蝉鸣催夏，像个普通人那样变老……”话音戛然而止。
微光中的裴溯放下竹简，走向燃烧的铸炉，衣摆扫过地上的陶瓮——里面装着她寄的樱花、银杏叶，还有晒干的桑椹干。
他转身时，掌心躺着枚微型银铃，正是地震时崩裂的那枚，铃身内侧的“溯”字，是她教他写的最后一个字。
“别难过，昭宁。”
最后的光影里，他的指尖划过鼎腹裂痕，墨迹随着他的动作在现代残片上显形，“鼎碎了，通神纹便断了，但我的骨血会永远嵌在铜锈里，陪你看每一年的海棠花开。”
最后一个“开”字消散时，昭宁掌心的银铃突然发出清响。
她惊觉那串曾断裂的手链，此刻竟完整地缠在腕上，每颗小铃都刻着极细的鼎纹，而中央最大的铃心，嵌着米粒大的赤金——那是裴溯祭鼎时，融进青铜的血。
“原来你早就把自己刻进了我的铃，”她摸着温热的铃身，想起他说“银铃声能让铜液少些气泡”，原来从第一次听见她的声音，他就决定把余生，都铸进这串能护她长安的铃。
雪停时，展棚顶的月光亮得惊人。
昭宁看见每块残片的裂痕间，都浮动着极细的金粉，那是裴溯的血与青铜的精魂，在三千年后，终于完成了最后的对话。
她取出修复工具，在残片边缘轻轻刻下一行小字：“裴溯，我数过了，从你祭鼎到我遇见你，刚好三千零二十三个月。
每片雪落时，我都觉得是你在说‘别难过’。”
墨迹渗进铜纹的瞬间，某块残片突然闪过极淡的朱砂色，像有人在遥远的时光里，轻轻回了个“好”。
三年后的春日，修复好的祈雨鼎重新陈列在故宫珍宝馆。
昭宁站在展柜前，看着暖光射灯下的青铜鼎，鼎腹内侧的“祈雨”二字旁，多了行极小的铭文：“铸
