的她怎么也想不到，三千年的距离，最终会化作鼎纹里的一滴血、银铃中的一道光。
笔尖刚触到鼎腹，银铃突然发出清越的响。
昭宁屏住呼吸，看见熟悉的古篆墨迹在铜面浮现，虽然只有短短三个字，却让她眼眶瞬间发热：“霜雪至。”
墨迹边缘带着极细的金砂，是裴溯独有的笔触。
她颤抖着回信：“今年的初雪，会落在你刻的银杏叶上吗？”
狼毫在“你”字收笔处顿了顿，补了句当年没说出口的话：“我数过了，桑椹干的味道，和你留在鼎纹里的血，一样甜。”
等待回信的时间里，昭宁摸着鼎足的凹槽，那里藏着她的工牌编号，还有裴溯刻的微型银铃。
她忽然听见远处传来打更的电子钟响，是故宫新换的报时系统，却意外地，像极了三千年前邑落的铜钟声。
“来了。”
当鼎内浮现“安”字时，昭宁笑了。
这个字比任何时候都工整，笔画间却藏着不易察觉的颤笔——就像裴溯在铸炉旁，用最后力气刻下的、跨越千年的“平安”。
展柜玻璃上凝着薄霜，昭宁呵气擦出小块透明，看见自己的倒影与鼎纹里的云雷纹重叠。
腕间银铃轻晃，惊落一片银杏叶，恰好覆在“世世长安”的“世”字上，像给三千年的时光，添了片会呼吸的金箔。
她知道，这场跨越时空的对话，终将随着青铜的氧化慢慢淡去。
但那些嵌在鼎纹里的血与墨，那些藏在银铃中的光与响，早已让两个相隔三千年的灵魂，在文物的年轮里，结成了比铭文更不朽的契约。
锁门前，昭宁最后看了眼展柜。
祈雨鼎在月光下静静矗立，鼎腹内侧的墨迹虽已消散，却有无数细小的光点在裂缝间流转，像裴溯当年偷藏的、属于人间的星光。
“晚安，裴溯。”
她轻声说，银铃随着转身的动作发出细碎的响，“明天，我会带新的桑椹干来，就放在你刻的‘宁’字旁边——这次，换我等你回信。”
展厅的灯次第熄灭，唯有祈雨鼎上方的长明灯仍亮着。
在无人的深夜里，青铜表面偶尔闪过极淡的朱砂色，像有人在时光的另一端，轻轻应了声“好”。
而那串陪着昭宁走过三千年的银铃，正随着穿堂风，哼着比任何祭文都温柔的、永不褪色的歌谣。
