下我的额头就离开了，甚至没带行李。
我站在门口，看着他跑下楼梯的背影，胸口像压了块大石头。
那晚，我等到凌晨三点才收到他的短信：“情况不太好，需要手术。
旅行得取消了，对不起。”
我回复让他别担心旅行的事，专心照顾家人。
之后两天，他的回复越来越简短，有时隔十几个小时才回一条“还在忙”。
出发前一天，我不得不取消了所有预订。
坐在空荡荡的公寓里，看着收拾好的行李，眼泪终于决堤——我们期待了整整一年的旅行，就这样化为泡影。
第三天晚上，莫淮辞终于回来了。
我听到敲门声跑去开门，差点认不出眼前的人——他胡子拉碴，眼睛布满血丝，西装皱巴巴的，身上有浓重的烟味。
“你还好吗？”
我拉他进门，心疼得不行。
他摇摇头，瘫在沙发上，双手捂住脸。”
公司出了大问题。”
声音沙哑得不像话，“父亲这次...可能挺不过去了。”
我坐到他身边，轻轻抱住他。
他的身体僵硬得像块石头。
“需要我做什么？”
我问。
他深吸一口气，抬起头：“我得去美国。
马上。”
“什么？”
“父亲在纽约有个项目出了问题，几千万的投资要打水漂。”
他机械地解释，”我必须过去处理，顺便...在那里完成学业。”
我的大脑一片空白。
美国？
那意味着...“多久？”
我听见自己问。
“至少...两年。”
他不敢看我的眼睛，“但寒暑假可以回来…”我咬住嘴唇不让自己哭出来。
两年，隔着十二小时的时差，半个地球的距离。
“什么时候走？”
“下周。”
他抓住我的手，“时尹，我不会放弃我们的感情。
我们可以视频，写信...等我处理好那边的事，很快就能见面。”
我点头，说不出话来。
理智上理解这是他家族的责任，情感上却难以接受突如其来的分离。
那一周，我们形影不离。
他忙着办手续，我则帮他收拾行李。
有时半夜醒来，会发现他站在窗前抽烟，背影孤独得像座雕像——他从不在我面前抽烟的。
“少抽点。”
某天我忍不住说。
“压力大。”
他掐灭烟头，“抱歉，以后不会了。”
临走前一晚，我们躺在那张一起挑选的床上，谁都不想睡，珍惜最后的每
