得几乎看不见的伤痕——和她藏在锁骨下方的那道，形状惊人地相似。
雨又下起来了，打在仓库的小窗上。
林晚摸出手机，点开相册里唯一一张全家福。
照片里三岁的自己被父母拥在中间，父亲的手还没举起酒瓶，母亲的笑还没碎成玻璃碴。
她长按屏幕，直到出现“删除”选项。
雨声渐大，纸箱里的咖啡豆在黑暗中沉默生长。
林晚听见自己胸腔里有什么东西正在裂开，不是疼痛，而是一种久违的、近乎痒意的震颤。
她想，或许有些茧，不是用来困住蝴蝶的，而是用来等待，等待某个人，带着星光，轻轻敲开它。
秋分那天，顾沉舟准时出现在咖啡店角落。
他推开门时，风铃轻响，卷着几片金黄的梧桐叶落在林晚脚边。
她注意到他今天换了块哑光黑腕表，袖口挽起两寸，露出腕间疤痕在日光下泛着珍珠母贝般的光泽。
“老样子。”
他指尖敲了敲桌面，忽然瞥见她围裙口袋露出的笔记本角，“在写什么？”
林晚下意识按住本子。
那是她用来记录咖啡配方的手账，却在空白处写满了零散的句子——昨夜梦见父亲皮带抽在墙上的声响，今早收到母亲寄来的围巾，还有......上次顾沉舟离开时，她鬼使神差画下的一道星芒。
“没什么。”
她转身走向吧台，听见身后传来纸张翻动的窸窣声。
顾沉舟不知何时抽走了她放在吧台上的速写本，正盯着其中一页挑眉：“这是我？”
那是上周他在看设计稿时，她用铅笔快速勾勒的侧影。
线条生硬，却固执地在他后颈添了颗星星。
林晚伸手去夺，却被他轻松避开，指尖扫过她颤抖的手腕：“原来在你眼里，我是带刺的星星。”
“还给我。”
她声音发紧，不是因为被拆穿，而是因为他指尖的温度，像极了那年母亲偷偷塞给她的热鸡蛋——在父亲摔门而去的冬夜，那枚鸡蛋焐在手心，暖得让人流泪。
顾沉舟忽然收敛笑意，将本子轻轻推回：“抱歉，越界了。”
他停顿片刻，从西装内袋抽出一张名片，“我下周在798有个展会，展出一些......关于伤痕的设计。
或许你......”他斟酌着用词，“会有兴趣。”
名片上“沉舟设计工作室”的烫金字在
