趁机化作墨影穿过窗缝，尾尖在虚空画出猫神符印。
整间客厅突然铺满月色，地毯像被谁悄悄浸润了星辰碎屑。
老式留声机自阴影里浮现，唱针自动落上不存在的唱片，沙沙杂音混着银铃声陡然织成她童年最熟悉的摇篮曲调。
我看见她瞳孔猛地收缩，办公桌在月光中扭曲成樟木箱形状，箱盖“吱呀”掀开陈年光影。
“外婆……”她呢喃着伸手触碰幻影。
七岁那年的梅雨季在银铃声中重现，哮喘发作的小女孩蜷在雕花床上，老人布满老年斑的手正轻摇青铜铃铛。
药香、雨腥气和枇杷膏的甜腻，随着幻境漫过现实。
我跃上她颤抖的膝头，爪垫按住她攥紧的拳头：“哭出来不丢人。”
尾尖银光更盛，留声机突然传出真实的童声：“小悦要当永远不哭的女战士哦！”
她突然呛笑出声，泪珠跌碎在幻境里的蓝格子被单上。
现实与回忆的夹缝中，樟木箱“砰”地弹开，飞出本裹着星空纸的日记——正是她上周试图丢弃的那本。
“等等！”
她扑向即将消散的幻影，却接住了真实坠落的日记本。
夹页里飘出张糖纸，是小学时收集的星空阿尔卑斯糖纸，背面还画着歪扭的笑脸，一只猫，一只星星，还有一句“我们都不孤单”。
银铃在她耳畔轻晃三下，掌柜的烟嗓突然从留声机喇叭口溢出：“丑时三刻，宜翻旧物。”
我伸爪挠散这道传音术，却见林清悦已经盘腿坐在地毯上，就着月光读那些稚嫩的字句。
“2003年6月12日，今天打败了隔壁班的胖虎…”她肩膀渐渐松弛，嘴角浮出一点嘲讽自己却温柔的笑。
指尖抚过某页突然凝固。
我凑近窥见泛黄纸页上晕染的水渍，是十二岁那年躲在被窝里写的：“妈妈说要变成星星，那为什么葬礼上大家都在哭？”
她突然起身冲进卧室，抱出个铁皮盒。
我蹲在吊灯上看她抖落满盒零碎：褪色的三好学生奖状、断齿的桃木梳、还有枚系着红绳的铃铛校牌。
那枚校牌的名字早已被时间磨淡，只剩“林”字还倔强地挂在边角。
“原来在这里…”她攥着校牌又哭又笑。
当年弄丢校牌被罚站的委屈，在此刻月光里酿成了甜酒。
我甩尾扫落窗帘束带，让银河倾泻在她披散的长发
