脸色铁青，猛地攥紧签纸，转身就走，却在几步后突然回头，死死盯着我。
“你等着。”
我没理他，而是走近算命摊，低声问：“你能看到它？”
算命先生摘下墨镜，露出一双异常清亮的眼睛，完全不像老人的浑浊。
“姑娘，你身上缠着的不是福，是债。”
他慢悠悠地说，“有人给你送了份‘大礼’，可这礼啊，是要还的。”
我的心跳加速。
“谁送的？”
算命先生却只是摇头，从抽屉里摸出一张泛黄的符纸，递给我。
“拿着，关键时候烧掉，能挡一次灾。”
我接过符纸，系统突然在脑中尖锐地报警：“危险！
检测到外部干预，系统即将强制休眠——”下一秒，我的手机屏幕自动亮起，弹出一条陌生号码的短信：“游戏还没结束。”
而算命先生已经重新戴上墨镜，低头摆弄他的签筒，仿佛刚才的一切都没发生过。
我在暴雨中推开家门时，发现客厅的灯还亮着。
母亲蜷缩在沙发角落，膝盖上摊着一本皮质封面的旧日记——那是父亲的遗物，锁在保险柜里整整七年。
“妈？”
我的湿外套还在滴水。
母亲抬头，眼窝深陷，手里捏着一张泛黄的老照片。
照片上是二十岁的父亲站在一座破败的祠堂前，背后牌匾写着“阮氏宗祠”，可我从小就没听说过老家有祠堂。
“你爸不是车祸死的。”
母亲的声音像生锈的刀，“他是被雷劈死的。”
2003年·夏七岁的阮棠被雷声惊醒时，闻到一股焦糊味。
她赤脚跑到阳台，看见父亲跪在暴雨中的空地上，手里举着一根绑满铜钱的木棍。
“借运改命，福泽三代——”父亲嘶吼着，雨水把他的白衬衫浇成透明，露出后背大片暗红色胎记，形状像一只掐住脖颈的手。
闪电劈下来的瞬间，母亲冲上去捂住阮棠的眼睛。
“别看！”
但阮棠从指缝里看见了：父亲的躯体在蓝光中扭曲成诡异的姿势，铜钱熔化成金水渗入泥土，而那只胎记变成焦黑色，如同被烙铁印上的诅咒标记。
“你爸是阮家第七代‘借运人’。”
母亲摩挲着日记本上的血渍，“每代长子要在三十岁前向‘债主’借运，但到你爸这辈，利息已经还不起了。”
我愣愣的盯着茶几上的物件：褪色的朱砂符咒、
